Lecturas Abandonadas XIV

Y seguimos con el Festival de opinar sobre lecturas abandonadas y sacando la espada Excalibur en 5, 4, 3, 2, 1, 0... y despegamos.


—Amelia Reynolds Long. Crimen en Tres Tiempos
Ocurre un crimen en cierta casa y llega la policía a investigar pero queda en un misterio quién lo hizo y cuál era su motivación.
A la escritora se le ocurrió dar un salto en el tiempo y contar un suceso ocurrido a otro personaje y de ahí regresa a la casa del inicio y aparecen otros personajes relacionados con el muerto.
Pasa esto y lo otro y nuevamente ocurre otro asesinato en el mismo lugar y nuevamente pues a darle con hablar del otro hecho del pasado pero sin aclarar bien qué relación tiene con los dos crímenes.
Siguen más hechos intrascendentes y cascadas de blablablá y llegué a la página 100 y me despedí de la novela porque ya no tenía ganas de jugar (leer) el segundo tiempo ni el suplementario.
Estuve investigando sobre la autora y encontramos que a ella le desagradaba la novela negra escrita por Hammett, Chandler y demás colegas.


  —David Morrell. Primera Sangre
La obra en donde nació el tal Rambo.
Comienza con unas descripciones fantásticas y atractivas tan secas como el desierto de Atacama (el desierto más seco del mundo) y sigues por el bosque hasta que aparece el aburrimiento y dejas el libro sin haber avanzado la gran cosa.
Es de esos casos en que la película está mejor que el libro y me refiero a la primera porque el resto sólo fue alargar el chicle.

 

 —Thomas Pynchon. El Arco Iris de la Gravedad
Un experimento en papel para la paciencia en donde el inicio no te cuenta nada especial y el autor se la pasa realizando malabares para hablar de cualquier cosa y no querer ser claro. Llegué a la parte de este pabellón psiquiátrico de papel en donde después de varias páginas completamente vacías de contenido menciona estar sentado en el trono comiendo un plátano... y me despedí de esta chifladura.

 

 —James Joyce. Ulises
Otro experimento con juegos de palabras y sintácticos e invenciones de palabras.
El autor usa el monólogo interior, la conciencia del personaje pero esto de Ulises no hay quien se lo lea sin problemas, porque este sopor irlandés te agarra del cuello desde el comienzo y ya estás pensando en dejarlo.
Vas bostezando y llegas al punto en que con tanta descripción y rollos sobre cada personaje pues ya no te interesa en lo más mínimo lo que les suceda a Stephen Dedalus, a Leopold Bloom y a la antipática Molly, y te vas a leer otra cosa que no sea tan cansina.

 

—Jane Austen. Orgullo y Prejuicio
Un familiar que había visto las películas basadas en esta obra me dijo que le consiguiera un ejemplar. A mí esas películas basadas en ella no me llamaban la atención. Busqué por ahí y se lo conseguí.
Estuvo metido en el anaquel un buen tiempo y un día se me ocurrió darle una hojeada.
El estilo descriptivo de la autora se me atragantó apenas lo empecé topándome con la dichosa frasecita sobre la esposa, seguí un poco más y no pude continuar porque me desagradaba y abandoné el barco de la novelita georgiana.



—Eduardo Mendoza. La verdad sobre el caso Savolta
Lo revisé, no me dio risa en nada de lo que narraba el autor sobre el juicio, los personajes y la empresa Travolta, digo, la empresa Savolta y dejé su lectura.
Fue un caso cerrado rápidamente en el archivo de mi indiferencia.



—Irving Wallace. El Hombre
Al ocurrir un accidente fatal trae como consecuencia que un hombre se convierta en el primer presidente negro de los Estados Unidos.
Uno dice: Aquí lo que cuenta Wallace parece profético con lo que ocurrió luego con Barack Obama y ahí queda la cosa.
Creemos que va a contar algo interesante sobre las intrigas políticas, los grupos de presión, el racismo, la burocracia y demás lacras pero NO.
El autor cae en sus defectos como demasiada descripción hasta en la sopa o cuando se va por las ramas, hay falta de agilidad, un ritmo más lento que una tortuga, lo que narra es de lo más insulso, aburrido y pedante y con unos diálogos que parecen no tener fin.
Como la historia era tan simplona y nada especial pues la dejé de leer.

Según se cuenta Wallace dijo alguna vez que tenía miedo a resumir porque no quería perder detalles en sus libros.

Claro, en otra obra (Fan Club) nos atiborra con más de 200 páginas con detalles de cada cosa para hablar del secuestro de una actriz, y cuando el secuestro sucede pues suelta otra larga parrafada para hablar de todo lo demás incluidos los horrores, luego aparece un super detective que con unas facturas de compras de un perfume y ropa deduce en dónde está la víctima, ésta para liberarse después se convierte en She Hu... She Punisher, y la obra llega a su desinflado final por cortesía del señor Deus Ex Machina.



—Margaret Mitchell. Lo que el Viento se llevó
Si alguna vez has visto la película ésta comienza y escuchas la música de Max Steiner mientras desfilan los créditos y aparece la plantación llamada Tara.
Pasa esto y lo otro hasta que aparece la tal Scarlett O'Hara que hace, deshace y opina pavada y media en donde hallamos que el nombre de la plantación era preciso, porque demostraba que tenía una tara de ser una tipa caprichosa más rayada que una cebra y más loca que una cabra.
¿Y por esta loca de lo más voluble, cargante e insoportable se obsesiona Rett Butler hasta el punto de humillarse y que por su culpa tengamos que ver todo el resto hasta ese final tan decepcionante?

Cuando aparecieron juntos en escena esos dos personajes y con las abundantes tonterías que sucedían pues perdí la paciencia y dejé de ver la película.
Luego me topé nuevamente años después por ahí con el libro pero la paciencia se me había ido de vacaciones junto con el interés y las ganas de leer la novela.

Ya sé que dirán: No juzgues el libro por la película que hagan de él.

Mira, si has leído algo sobre Abraham Lincoln y lo relacionado con la Guerra Civil, sobre el racismo y la esclavitud en Estados Unidos pues lo que diga la novelita sobre ello no te llama mucho la atención.


Paciencia: Ni creas que voy a regresar de mis vacaciones si alguna vez quieres ponerte a leer ese ladrillo inaguantable.

 X: ¿Por qué no lo quieres leer?

Francamente, querida, este libro me importa un comino.

Lecturas Abandonadas XIII

Abandonadas o no tanto...

Y vamos con otra masacre antilibresca porque tengo ganas:

Sacando la espada Sarcasmus en 5, 4, 3, 2, 1, 0

-Ian Fleming. Sólo Se Vive Dos Veces

Bond, James Bond está con una depresión de la patada después que mataron a su waifu, digo, esposa en una anterior novela. Me olvidaba: esto no es manga ni anime.

Mandan  al espía inglés a la tierra de los Gatos Samurais... a  Japón para una misión en donde debía investigar a cierto tipo sospechoso.

Fleming se lanza con descripciones de esto y de lo otro sobre Japón con su estilo y narración que se pasan de aburridos y, caray, Bond sigue con su depresión, se encuentra con la Miss Japón llamada Mariko Ichiban, pasa lo mismo de siempre en donde sale vencedor el metrosexual británico. Como todo un husbando irresponsable deja su regalito de ADN en la waifu Miss Japón... y a mí ya harto del tedio y del bostezo me importaba un rábano esta novelita que leí a saltos para ver como terminaba esta tortura que únicamente te la pueden recomendar los Yakuzas, los mafiosos de ese país. 

Esta novela sólo se lee una vez si la aguantas.

 

-Patrick White. Las Esferas del Mandala

Aquí tenemos la historia de dos hermanitos que viven en cierto barrio de Sidney en Cangurolandia más conocida como Australia.

Comienza algo interesante pero luego nos envía al desierto árido en donde el autor se la pasa describiendo una existencia de lo más gris referida a los dos hermanos: uno es un tremendo amargado y el otro es un retrasado mental que vive pendiente de unas bolitas de cristal -canicas- de donde sale el título de la novela.

Por ratos leyendo esto uno pensaba: Pero, hombre, anima esta cosa y nada. Son páginas y páginas de los lamentos del hermanito gruñón y que por antipático se quedó solterón: qué vida tan tediosa que tengo, Sidney es horrible dentro de los suburbios, que me la paso bostezando, que tengo sueño, que mi trabajo es insoportable, que espío a los vecinos chismosos... y mi hermano es un inútil, y sigue y sigue con el blablabla.

Si White quería hacer una crítica a la sociedad australiana pues prácticamente le salió un tochazo somnífero.

En determinado momento pasa algo más que dramático pero su majestad libresca -Yo- ya había renunciado a seguir latigueándome con esto porque no soy masoquista y mejor me fui a visitar a mi amigo Taz, el demonio de Tasmania.

  

-Benito Pérez Galdós. Lo Prohibido

Nos habla de las aventuras de cierto tenorio que como todos los inmaduros de su calaña es un conquistador de mujeres.

Galdós suelta a otros personajes de sus anteriores novelas dentro de ésta, ya que si uno no las ha leído pues nos quedábamos fritos de la ignorancia a menos que la bendita nota nos dijera quién era el fulano mencionado o la susodicha.

Menciona la decadencia moral, los intentos inútiles del estúpido casanova con cierta mujer casada que no le hace ni caso y así es todo el rollo novelero.

Francamente ya me estaba cansando de los detalles en donde parece que el autor te destripa el argumento de sus otras novelas, del idiota mujeriego y de los personajitos cuya vida no me interesaba en lo más mínimo, y abandoné el barco antes que se hundiera en ese Trafalgar del hastío que me causaba y me prohibí seguir leyéndola.

Me quedo con sus Episodios Nacionales pero si me dicen para leer otra vez esta fastidiosa novelita pues me tendrán que pagar.

-Agatha Christie. El Misterio de Pale Horse

La escritora británica nos mete en una historia de muertes relacionadas con cierta lista.

La novela con su argumento que es ta ameno como ponerse a chupar piedras se me resbalaba de las manos, me cansaba, no me producía interés lo contado; y cuando mete el tema del espiritismo y la hechicería que me es odioso al máximo ahí dejé de leer.

Ya se le notaba el cansancio y el agotamiento de ideas a la señora de los venenos literarios con su tecito, que al igual que como sucedía en otra de sus novelitas en donde hasta nos salía con la tontería de un científico que, por decirlo así, posiblemente se  escapó del manicomio.

Algunas de sus muchas novelas son buenas pero en otras se mete unos resbalones. Eso de estar escribiendo como gallina ponedora de huevos hace que unos salgan fértiles y otros hueros.

 

-Eric Ambler. Viaje al Miedo

Esto se podría haber llamado Viaje al Tedio y le quedaba de perlas, de maravilla... preciso.

Aquí tenemos a otro inútil que viaja en un barco, en donde hay tráfico de armas y una conspiración y todo el rollo. Ambler siempre pone a tipos que son como adornos en sus novelas que deben zafar el cuerpo antes que los maten o que sólo son testigos de lo que pasa y no pueden hacer nada para cambiar la situación. Viene lo inevitable y el protagonista es un inservible dentro de la trama igual a un charco de pintura derramada en el suelo.

En la novela a diferencia de tantas otras no hay esfuerzo ni nada divertido ni especial para contar un viaje en barco y cansado llegué a la página 80 o por ahí, y abandoné esa embarcación que se hundía en el mar de la indiferencia.

A Ambler le revientan cohetes como si hubiera sido mejor que otros autores de novelas de espionaje pero revisé las dos obritas que tuve y no veía esa supuesta superioridad  por ninguna parte.

No me vengan con ese cuento y mejor nos quedamos con Le Carré y otros escritores que hablan de los espías como peones desechables en ese trabajo tan tenso y peligroso y sin nada de las Fantasmadas Bond.

 

No todo lo que brilla es oro ni todo el monte es orégano. 

 

¡Eso es to..., eso es to..., eeeeso es todo, amigos!

Lecturas Abandonadas XII

-Hans Habe. Palazzo
La acción se desarrolla en Venecia. Una signora defiende su Palazzo contra las inundaciones y su propia familia.
No lo sé, lo tuve tanto tiempo guardado que ni ganas tuve de leerlo y dejé que se lo llevara el canal de mi indiferencia.

-Camille Gilles. 400.000 mil dólares para matar a Kennedy en París
Estoy podrido con el tema del asesinato de J.F.K. así que otro libro más con lo mismo -otro atentado- ya era más que inaguantable, así que lo miré, lo hojeé y regalé.

-Morris West. La Salamandra
Habla de un crimen y de un intento de golpe de estado pero a mí ya me daba igual  todo lo relacionado con la tal Salamandra.

 -Frank Yerby. Una Mujer llamada Fantasía
Ni en mis peores fantasías quería leer este libro.


-Daphne Du Maurier. Los Pájaros (relatos)
Ya me había llevado varios chascos con la autora así que sólo leí dos relatos de este libro, el del título y uno más y se fue volando al olvido. 

-Daphne Du Maurier. Los Lentes Azules (relatos)
Otro libro de cuentos que no pienso leer.

-Lajos Zilahy. Las Armas miran Atrás
Ví esta novela y pensé que podría dedicarme mejor a mirar, comprar y leer otras obras.


-John O'Hara. La Venus de Visón
Esta Venus podía irse con su visón... al manicomio por deprimente.

- Frank Gruber. El Disco Delator.
 Encontré esta novela tan simplona al hojearla que no la compré.


-Frederick Prokosch. Balada de Amor
El amor de Henry por Stella, las contradicciones de ésta y adios con su baladita tan aburrida.


 -András László. El Castillo de las Focas/Doña Juana, don Juan, Juan y Juanito
Vi varias veces estas dos novelitas y siempre me parecieron tan flojas que las abandoné.


-Pierre Boulle. El Planeta de los Simios
Esperaba que fuera como en la película pero como iba por otro lado me hastió y lo envié a Monolandia.


-Ellery Queen. Los Cuatro Johns
Aquí Jack Vance bajo el seudónimo de Ellery Queen escribe una historia policíaca de lo más simplona y medio infantil, con una serie de detalles indigestos y con un final decepcionante: tanta vaina (lío) ridícula y tantas vueltas inútiles sobre los 4 tipos llamados John para decir que a la tal  Mary la habían asesinado por un motivo... tan idiota.


-A.E.W. Mason. Las Cuatro Plumas
Al protagonista por un asunto X lo tratan como cobarde dándole 4 plumas, una de ellas por la mujer que amaba -todo un encanto-, sigue un montón de palabreo odioso y detalles que no nos interesaban en un tercio de novela, continúa con poca acción y un calor inaguantable en medio del desierto, más blablabla sobre las dichosas plumas y, al fin, agradecemos llegar a la nada especial conclusión.

Lecturas Abandonadas XI

Dominique Lapierre. La Ciudad de la Alegría
Un libro que no te da ninguna alegría según lo vas leyendo sino que al contrario te deprime con tanta descripción de la pobreza, hacinamiento, hambre, mafias, corrupción, mugre y desgracias a toneladas en cada página sobre la vida en Calcuta, India.

Harto de tanta cosa abrumadora y dolorosa que te machaca el cerebro lo dejé en la página 80.

Aceptamos que existen problemas tremendos en nuestra realidad pero no soportamos que sean puestos con tanta pesadez doliente en un libro porque lo hace un ladrillo ilegible.

Prefiero la película de 1992 basada en el libro, dirigida por Roland Joffé y protagonizada por Patrick Swayze.


- Philip Roth. El Lamento de Portnoy (o El Mal de Portnoy)
No lamento nada no haber leído esta novela.
No me agrado el argumento ni la forma de escribir de Roth en su libro desde el inicio así que lo revisé y abandoné.

-Aldous Huxley. Los escándalos de Crome
Un libro que no me interesó leerlo porque el estilo del autor y la historia no me gustaron nada.

Un Mundo Feliz
Del mismo escritor otra obra que no me interesó ni el argumento, estilo, personajes, diálogos ni siquiera la historia del salvaje.
Me siento feliz de no haberla leído porque la encontré insoportable así que no me vengan con el cuento chino de que es imprescindible  leerla.


-Ray Bradbury. Crónicas Marcianas 
Había disfrutado con Fahrenheit 451 pero estas crónicas de ciencia ficción con vena poética me desagradaron: vi el libro, lo examiné y lo dejé.


-Las obras de Doris Lessing
Me producen absoluta indiferencia ya que no me interesa su narrativa y mucho menos, me atrapará el cebo, digo, el hecho que haya ganado el Nóbel de literatura.

Cuando no te gusta un libro pues no te gusta y punto.

Lecturas Abandonadas X: Adios, Libros

Me he estado deshaciendo de libros que nunca voy a leer, hojear ni consultar.

Algunos los he vendido y en una buena o en su mayor parte los he regalado...


Los que me aburrren hasta verlos se largan de inmediato.


-Príncipe y Mendigo de Mark Twain: lo había tenido tanto tiempo que estaba de candidato para las termitas y como ya me sabía la historia tan trillada.

-Aventura de Jack London: no me daba ganas de aventurarme leyéndolo.

-Barry Lyndon: la versión de Kubrick es un somnífero que no le hace justicia a la novela.

-El Pirata Rojo de Fenimore Cooper. Si alguien quiere curarse el insomnio tiene a El Último Mohicano y a este libro como remedios.


-Las Vacaciones del Padre Hilario de Bruce Marshall. Fue un placer mandarlo de vacaciones a otro sitio en donde tal vez lo lean y aguanten.

-Con él llegó el Escándalo: Con él llegó el tedio porque es de lo más soporífero desde el inicio.


-El León de Damasco de Salgari.
Años y años en mi biblioteca y me daba sueño el hojearlo. Diálogos y díálogos interminables en una historia con partes tan inverosímiles.
¿Me voy a creer que alguien sea tan idiota que no puede distinguir a una mujer hermosa frente a sus narices?

-El Corsario Negro de Salgari .
Detesto tanto su final que me sigue pareciendo de lo más imbécil que por absoluta indiferencia no leí su continuación, La Reina de los Caribes, a pesar de haber poseído dos veces el libro... que luego vendí.

-Tarzán y los Pigmeos y Tarzán el Gran Jeque de Rice Burroghs. Francamente sólo soporté el primer libro con el personaje encontrado y criado en Monolandia.

-Los Cazadores de Cabelleras de Mayne Reid: No sé pero me harté de no tener ningún interés en leerlo.

-Fabricante de Viudas de Fagyas: Desagradable historia... como para interesarse en consultar con un vendedor de... colchones.
Un chasco toda la historia con una explicación final que es como la destrucción de Pompeya.

-Peonía de Pearl Buck.
Únicamente tuve ánimo de regalar este tocho sobre la chica china y su trabajo con una familia judía..
La autora hace todo lo posible para no pasar de las primeras páginas.

-Murallas Humanas de Wellman: Ladrillo con una trama inaguantable como chocarse con la pared. Un gustazo el desaparecerlo de mi vista.

-Yo, el Jurado: tan mal escrito que es un placer no leerlo.

-La Espía que me amó de Fleming: una escritura de lo más terrible. Todo un placer y un gusto no haberlo comprado.

-Cada vez que me hablan de Pérez-Reverte, Vila-Matas, Bolaño, Javier Marías y otros bestsellerianos no tengo el más mínimo interés de querer leerlos.

Siento que no me pierdo nada especial...

Lecturas Abandonadas IX

-Arturo Pérez-Reverte. La Reina del Sur

Qué tortura fue leer esta novela sobre la mexicana que se dedicaba al narcotráfico. Tiene un argumento tan simplón y que es narrado de una manera tan aburrida como para provocarte un ataque cataléptico.

La dejé porque parecía una sobredosis de somníferos en cada párrafo y viendo como escribe P.R. me ahorraré leer lo de su capitán Axila Triste.

Menos mal que el libro no era mío.


-Charles Bukowski. Se busca una Mujer
Relación de cuentos con detalles de lo más repugnantes.
Sinceramente me resbala el llamado realismo sucio que es tan desagradable de leer
Del puro asco en lo contado no pasé del primer cuento.

Salvo honrosas excepciones -Byron, Rimbaud, etc.- el dárselas de maldito no garantiza una buena obra sino todo lo contrario porque muchos hacen lo mismo como ese personaje de Baroja en su novela Silvestre Paradox: que iba al baño a botar lo único que sabía producir.


-William S. Burroughs. El Almuerzo Desnudo
Obrita tan repulsiva que produce arcadas por la maniática escatología que regalan los delirios del autor a lo largo de los capítulos.
Un "escritor" cuya fama, al igual que el anterior-, está apoyada en la pose de maldito y en la nada sobrevalorada de sus libros.
No voy a decir palabrotas pero qué repugnancia provocaban las descripciones de lo que ocurría en el hospital del dr. Bombay, digo, dr. Benway, y lo del otro sitio, Interz... que podríamos llamar Zona Vómito.



-Joseph Conrad. Lord Jim
Cómo aguantar la forma tan morosa en que se narran las aventuras del oficialito de la marina inglesa, James Burke, quien comete un acto de cobardía en plena tormenta y posteriormente es degradado.
El protagonista se refugia en Sumatra, luego sigue un terrible ataque de verborrea de cierto personaje y hasta nunca, Lord Jim.


-Lewis Wallace. Ben-Hur
Un libro con un comienzo medio lento en tiempos del Imperio Romano, acelera con el arresto de Ben-Hur quien jura vengarse de Messala; su vida como remero en las galeras y en pleno combate cuando rescata al cónsul Quinto Arrio quien lo adoptará como hijo suyo. La obra llega a su mejor momento con las carreras de cuadrigas para después de algunas otras escenas caer en la última parte que es de lo más tediosa.


-Alonso Cueto. El Tigre Blanco
Qué novelita tan insípida y tan provocadora de bostezos. Sí, con una evocación de esa Lima tan gris que te provocaba abandonar así como de no leer esta obrita.


-Iván Thays. Las Fotografías de Frances Farmer
Un librito con un tono tan onírico y tan intimista -con eso de mirarse el ombligo- que nos cura(ba) rápidamente el insomnio y también lo hacía su extinto programa de tv., Vano Ofi... Vano Suplicio (R.I.P.)


-Jaime Bayly y sus libracos

Bayly se repite y se repite en cada uno de sus "novelitas" (autobiografías) con la misma temática: el periodista o el joven limeño de familia acomodada, de padre tiránico, de madre santurrona, el colegio de hijos de ricachones, que estudió en la universidad pituca Mi Alma es Plateada (pituca: pija, fresa), que vive y trabaja en Lima, Miami y en la República Dominicana, que tiene su programa de entrevistas, que escribe en periódicos y blablabla.

En Yo amo a mi Mami: aunque parezca que haya querido imitar pues no le llega ni a los callos a Bryce y a su novela Un Mundo para Julius.

De repente, un Án... Fiasco: nos habla de lo mismo de siempre, de la sirvienta y blablabla.

Esto fue finalista del pobre premio Planeta de los simios o Premio Mar Muerto: elegido entre lo más depresivo y subterráneo.

Se pueden leer rápido los libracos de B. pero lo que cuenta no es nada del otro mundo y te parece que ya lo leíste antes... lo que es cierto si revisas y tu memoria no te falla por lo dañada que puede estar de la tortura de leer tanta mediocridad.

B. ha caído en estos años en un egocentrismo insoportable en donde habla y habla de su persona, familia y conocidos con pelos y señales en pésimos artículos "periodísticos" y en su programete de Tv, y luego cuando se aburre junta todo lo que se le ocurra y lo publica como otra de sus noveluchas.

No soportamos de B. sus temas egocéntricos, insípidos, vacíos, quemados, trillados, aburridos y si no lo lees pues no te pierdes nada.


A buen entendedor, pocas palabras.

Somos del partido antiladrillo (tocho).

Lecturas Abandonadas VIII

Como éste es el rincón de las críticas negativas vamos de nuevo:

-Michael Connelly. Pasaje al Paraíso

Un libro de lo más prefabricado plagado de casi todos los clichés del género y con un argumento tan previsible que adivinas hasta lo que va a pasar sin olvidar el momento en que Harry Bosch imita a Harry Callahan (Harry el Sucio).
Qué original.

Engancha desde el principio como todo chicle o dulce con sabor a bestseller pero después pierde el sabor o empalaga el resto con tanto relleno en un montón de páginas, para concluir dándoselas de negrísimo y con una cosa tan de telenovela.

Caray, el libro es tan deprimente con una atmósfera que fastidia. No sé cómo lo acabé. Terminé harto del rollo del autor con los malditos problemas de Bosch.

¿Así que muy profundo?
Sí, tanto como una superficie plana.

Ah, la traducción trae algunos términos incomprensibles -guay, p... verbenero- para los que no somos españoles (menos para algunos de nosotros que llevamos años hablando con gente de la Península Ibérica y si no sé pregunto o averiguo).

Francamente me olvidaré de este detective y sólo tendré en cuenta la pintura del otro Bosch.

-John Katzenbach. El Psicoanalista
K. aburre con la sarta de locos de sus novelas. Se repite como el ajo: me desagradan olímpicamente los argumentos de sus obras.
No me atrajo ni el comienzo para querer seguir con la lectura.

Y cuando digo sobre el argumento sobra hablar del resto tan intragable.

-Kendell Foster y Charles Nuetzel (rec.). Los Mejores Relatos de Anticipación

Este libraco debió llamarse Los Más Insoportables Relatos de Provocación a Botar el Libro

Tiene un prólogo indigesto -¿quién escribió esa tontería tan pedante?-, los cuentos tienen desarrollo pobre, diálogos insufribles, finales desastrosos y abundan las faltas ortográficas.

El último cuento es el más odioso de todos y encima el autor mete el tema del espiritismo.

Ya que costó menos de un euro por ahí porque estaba comido por las termitas y por ser inaguantable de leer me dí el gusto de mandarlo al abismo.


-Niven Busch. Duelo al Sol
La trama de la novela es como sufrir una insolación, digamos que caminas por un desierto vacío de interés y antes de sucumbir a la deshidratación te rescata el fastidio y dejas que al libraco se lo coman los buitres.
Por culpa de esta obra se me fueron todas las ganas de ver la película producida por El Señor de los Memorándums, David O. Selznick, que fastidiaba tanto al director King Vidor que ya harto le contestó:

-Ven, David, y dirígela tú.


-Bill Naughton. Alfie
Novela que describe a un ser de los más despreciable -Alfie-, un tenorio con los mismos sentimientos que una lata vacía.
Es lo que ahora llaman idiota emocional, un ser que no siente nada ni el más mínimo remordimiento y al que se hace imposible poder sentir simpatía porque es un pedazo de estiércol caminante al que todo le resbala, le da igual.
Sólo provocaba enviarlo a... comer alfalfa.
Las dos películas me importan un comino.


-James Clavell. Tai-Pan
El autor de Shogun nos regala un tocho aburrido ambientado en los tiempos en que Hong Kong se convirtió en colonia del Imperio Británico después de la asquerosa Guerra del Opio (con tal de tener más territorio qué diablos les preocupó que más chinos se convirteran en drogadictos)

Le pone tanta emoción al asunto como para querer hacernos pasar una tortura en la que los chinos son expertos. Parrafadas con los orientales, Struan y sus negocios, que se enamora de May-May que tiene los pies deformes -horrenda costumbre y encima los llamaban pies de loto. Sería en sus alucinaciones-; que la tipa del cuerpazo y su pareja; quién se va a convertir en el nuevo Tai-Pan (jefe de las empresas que comercian en Asia); los favores al chino de la esquina; las tormentas y blablabla, etc., etc.

Todo un sueño de opio.


-León Uris. Topaz
Otra novela en los tiempos de la Guerra Fría.
Un ruso deserta a los Estados Unidos y revela a la CIA que los soviéticos van a instalar cohetes en la Cuba del dinosaurio Fidel Castro, y que existe una organización secreta llamada Topaz. Intervienen los chicos de la TIA, digo, la CIA.
De ahí entra un agente francés que se enamora de una cubana. Vienen unas descripciones tan geniales como las de la cura del sueño con una trama muy insulsa y deserté de continuar leyendo este libro.

No me interesa que haya una película basada en el libro.

Lawrence Treat. Destino Mortal

El protagonista está saliendo con una mujer que recién se ha separado de su marido. En el camino se topa con el repelente ex cónyuge; más tarde conoce a una vampiresa, va al departamento de ésta, ahí el fulano pierde el conocimiento y encuentra que la miss Nueva York está muerta y como es tan inteligente... se larga.

Entre los defectos están: poner a un protagonista que cae antipático, la descripción es odiosa, las mujeres parecen floreros, narra con un desgano que agota la paciencia y tienes que abandonar el continuar leyendo.

El único destino de este libro es pasar a la caja del olvido en donde están los que nunca más pienso ojear.

-Ngaio Marsh. Preludio Trágico
Se describe a los habitantes de cierta localidad inglesa que van a presentar una obra teatral y antes de ello una mujer va a tocar el Preludio de Rachmaninov y ocurre un asesinato.

Aparece el Inspector Roderick Alleyn y empieza el festival de interrogatorios inútiles, a rellenar con detalles que no valen nada, a dar vueltas y revueltas con lo mismo por lo que la historia entra en barrena para irse en picada y estrellarse en el final. Esto se debe a que la autora ya nos ha dado tantos datos que sabemos mucho antes quién es el criminal por lo que al concluir la novela esto no tiene ninguna sorpresa porque ésta ya estaba desinflada y dices: Bah, ya lo sabía.

En fin, una desilusión...

Lecturas Abandonadas VII

Continuamos con el abandono:


-Virginia Woolf. Las Olas

El personaje está con una depresión en donde la autora parece transmitir su propio malestar emocional, y todo es pintado de lo más gris y triste como para que sólo los más tercos puedan terminar esto.

Woolf parecía creer que se debían leer sus escritos tan depresivos.


-Carmen Laforet. Nada
Otro libro grisáceo.

La historia tan cargante no me gustó, los personajes tan descoloridos no eran interesantes y la descripción no era atrayente en lo absoluto.

¿Y esto ganó el premio Nadal?... ah, con razón:

Porque las obras con premios no garantizan Nada.


-Pearl S. Buck. La Madre

Una mujer con un carácter de lo más absorbente y dictatorial que influye sobre la vida de otros. La autora no le pone nombre a los personajes sean la madre, el hijo, la esposa de éste y los demás (si los dice en algún lado ya no tuve ganas de averiguarlos).
Hay además el maternalismo pesado presente en sus otras obras bestesellerescas pero que así con todo se dejan leer.

El ritmo es muy cansino para hablar de las vicisitudes de la madre y sus parientes, de los conflictos, en los diálogos, con una atmósfera de lo más cargante como para decidirse a abandonar el barco -la lectura- porque las ratas ya se habían largado desde el inicio.


Veré qué sucede con su novelón Peonía.


-Knut Hamsun. Victoria
Una novela que me mató el ánimo de leerla desde el principio.
Ya me había pasado lo mismo antes con Hambre y otras novelas del autor. Sólo me gustaron dos relatos que encontré en una antología.

El ser Nóbel no es una gran recomendación porque es la misma obra la que se defiende sola o cae.


-Nicholas Freeling. Cañones y Manteca
Un hombre es asesinado y se le encarga investigar el caso a un inspector de policía belga. Suceden una serie de hechos con respecto a una mujer con la que se había topado el investigador que son narrados de la manera más tediosa en gran parte del libro y no llegas al final tan desilusionante.


-Patrick Quentin o Quentin Patrick. El Buscador y El Esqueleto de la Familia
Aquí parece que en estas dos novelas que el autor está contando dos veces la misma historia odiosa del fulano estúpido que de golpe se casa con una mujer sin saber que ella guarda muchas cosas ocultas que provocarán un infierno.

El autor es de lo más cansino una y otra vez en varias de sus novelas con el rollo del matrimonio en crisis como en Enigma para Divorciadas y de nuevo en Enigma para Peregrinos.


-Sidney Fowler. Crimen en la Buhardilla
Hammerton huye de la policía y se refugia en un edificio. En la noche escucha pasos de alguien que camina en la buhardilla y después encuentra el cadáver de un tipo llamado William Rabone. Está bien el suspenso hasta que aparece la figura de un abogadito, mr. Jellipot, unas largas parrafadas sobre derecho inglés, diálogos y más diálogos y la novela se desploma con Hammerton pasándose de baboso con sus secretitos, el abogado mr. Jalea que es tan ahorcable y ese final con un deus ex machina inaceptable en una novela policial. Qué casualidad...



-Henry Rider Haggard. La Hija de Moctezuma

Un inglés llega a las costas del imperio azteca en el siglo XVI, por ser blanco lo creen un dios y recibe una serie de privilegios de parte del pueblo azteca que hasta lo casan con Miss México, digo, con una mujer bellísima.

El tono del libro es de lo más lacrimógeno, el inglés nos machaca con la insoportable nostalgia -oh, mi Inglaterra que lejos estás- durante casi todo el libro, habla del desembarco de los españoles, de la Noche Triste, de la desgracia de Moctezuma II y el resto de hechos conocidos. Todo el melodrama odioso arruina la lectura sobre hechos históricos porque le coges una ojeriza al protagonista y a la miss México que deseas que se los lleven de una vez a la pirámide de los sacrificios y los desaparezcan.

Parece uno de esos libros en donde los ingleses soltaban sus prejuicios sobre el descubrimiento y posterior colonización de América como si ellos hubieran sido unas joyas buenísimas que no mataron ni una mosca después que llegaron a los territorios que luego se llamarían Canadá y Estados Unidos.

Qué diferencia es leer del mismo autor Las Minas del rey Salomón y Las Aventuras de Allan Quatermain al compararlas con este libro insoportable.

El inicio hace recordar a una serie de leyendas precolombinas y a la novela Shogun de James Clavell con el inglés que sí fue un personaje real.


-Curzio Malaparte. La Piel
Narra sobre el desembarco aliado en Italia en 1943 y pasa a describir lo peor de lo peor en la forma en como reaccionaron los italianos ante la presencia de los ejércitos aliados: orgías, pleitos, el aumento de la prostitución femenina e infantil, contrabando, espectáculos de lo más grotescos, los prejuicios y la ignorancia supina de los norteamericanos, la creencia de éstos en que su patria es el ombligo del mundo y que todos lo demás eran un desastre, unos salvajes.

La forma es que lo describe todo es como una sarta de patadas en el estómago desde el comienzo del libro, no hay descanso para el lector y Malaparte sigue y sigue contando detalles revuelve tripas de la inmundicia, de la hez, del fango, del vómito, de la mugre, de la porquería y de la degradación moral en Nápoles.

No dosifica tanta cosa chocante en el relato que por ratos ni parece una novela sino un ajuste de cuentas que hace que en determinado momento ya no se puede aguantar más y dejas el libro.

Que sucedieron las cosas así en Italia durante la guerra lo cuenta, por ejemplo, Moravia en La Campesina - las violaciones hechas por los aliados-, Hans Ruesch en Como ser Pobres y en su (aburrido) Policía Militar, y Susanna Agnelli en su autobiografía Vestíamos de Marinero.

Lecturas Abandonadas VI

Sigamos con la serruchada:

-J.B. Priestley. Día Radiante

Un guionista de cine rememora su niñez y juventud: cuando se quedó huérfano fue a vivir a la casa de unos parientes en la ciudad tal y trabaja en el negocio del algodón.

Pasado un tiempo conoce a una familia que le parece una maravilla, luego de una primera parte interesante llegamos a la mitad del libro en donde después de ocurrir una escena de lo más desagradable de leer un personaje le dice al protagonista que no se imagine a la gente como lo que no es porque se va a llevar una tremenda desilusión...

Esto fue como echar dinamita al interés del lector.

Sucede un hecho de lo más dramático que altera gravemente la vida de los personajes y en ese punto francamente ya hemos caído en un pozo de indiferencia porque no hay modo de seguir leyendo esto.

Las explicaciones posteriores ya no interesan porque uno tiene ganas de leer otra obra...

Seguiré prefiriendo leer su biografía de Dickens.

-Alexander Solzhenitzin. El Primer Círculo

Un grupo de ingenieros que se encuentran prisioneros en un campo de concentración ruso tratan de construir un aparato especial de escucha para el dictador Stalin.

Todo va bien hasta que al autor se le ocurre contar la vida de cada uno de los prisioneros y de los tantos personajes que intervienen con su carga de patronímicos y alias, y la novela no avanza porque se detiene a cada momento con detalles de cualquier tema y en la descripción del carácter espantoso del megalomaníaco Stalin.

Hay mucho de sobrante que sepulta lo interesante, con menos páginas le hubiera salido más redonda la obra.

-Daphne Du Maurier. Rebeca

La novela es descrita en primera persona por una Cenicienta anónima que trabaja para una ricachona.

Después de un prólogo somnífero pasa a describir su mala suerte con la vieja chismosa y entonces... le cae la lotería cuando conoce al fulano con nombre de restaurante, el tal Maxim de Winter.

Cenicienta se casa con Maxim y éste se la lleva a vivir a Sueño de Ley, digo, a Manderley.

Luego nos enteramos que Maxim's había estado casado con Rebeca y que todo en la casa la hace recordar por cortesía de la bruja ama de llaves.

Llegué a la página 83 y seguía el rollo de Rebeca esto, Rebeca aquello, Rebeca y sus diarios, Rebeca y su firma, R. y sus cartas y blablabla y no se habla de casi nada más.

Me hartó: la autora nos sale con excusas flojas, inconsistentes e inverosímiles sobre la muerte de R., Maxim queda como un imbécil sin personalidad y la Cenicienta demuestra que no es más que un florero que sufriera del síndrome de Wendy.

Sinceramente con esto he decidido ya no leer ninguna otra obra de Du Maurier.


-Walter Scott. El Pirata
No puedo decir nada más de algo que me aburrió desde el inicio.

-Julio Verne. Una Invernada entre los Hielos
Una expedición sale al rescate de un grupo perdido en cierto lugar del Círculo Polar Ártico, y de tanto fastidio con los detalles cansinos dejas el libro porque te importa un comino que el tal grupo se quede congelado.

En muchos libros lo que destroza la lectura es un comienzo terrible, el desarrollo muy mal planteado, una descripción odiosa, los diálogos imbéciles o un final de lo más estúpido.

Lecturas Abandonadas V

Seguimos con el fusilamiento libresco:

-R. L. Stevenson. Nuevas Noches Árabes
Lo revisé, lo hojeé y nada me interesaba ni lo del dueño de la florería, digo, el príncipe Florizel.

Tengo por ahí El Club de los Suicidas y El Dinamitero que enlaza con las Nuevas Noches... del mismo autor a ver si me animo a leerlos.

-R. L. Stevenson. En los Mares del Sur

El escritor escocés se fue a vivir a las islas del Pacífico y aquí cuenta sus experiencias y las costumbres de la gente. Todo va muy bien hasta que narra las creencias de los isleños y te das cuenta que te está exponiendo que ellos viven en un paraíso tropical pero ¿cómo decirlo?, que es al mismo tiempo un infierno plagado de supersticiones que esclavizan a la gente y hacen su vida miserable lo cual es tremendamente penoso.

Ya no lo pude seguir leyendo.

¿Sino de dónde viene la palabra Tabú?. De por ahí.

El hecho que tenga por seudónimo el título de una obra de Stevenson no quiere decir que me van a gustar todas las obras del escritor victoriano.

-Budd Schulberg. Más Dura será la Caída

Un cronista deportivo trabaja para un empresario que ha traído a un boxeador argentino para que sea la sensación del momento.

El novelista va comentando los pormenores pero se detiene a cada momento para contar esto y aquello de fulano, zutano, mengano y perencejo; y ya hemos leído unas 80 páginas y no va al grano sobre el púgil El Toro Molina y sus problemas porque quiere hablar de todas las menudencias, así no sean las del pollo, habidas y por haber antes de entrar al terreno. Y se me agotó la paciencia con el tema del boxeo, ese deporte que ha enviado a la tumba a más de 1400 personas...

Por esta vez lo diré: la condensación del libro en la revista Selecciones del Reader's Digest es más amena de leer sin tanta palabrería.

-Umberto Eco. El Nombre de la Rosa

El que no supera las páginas de pura pedantería y denso palabreo del principio no leerá el resto que es un desafío para el lector. El italiano Eco se las da de muy erudito de cuánta cosa se le ocurrió meter en el libro.

Hasta ahora no siento ningún deseo de leerlo a pesar de haberlo tenido.
Me gustó la película pero no paso el libro que se me cayó de las manos de lo aburrido que es.

De Eco prefiero leer sus ensayos y me olvido de sus insoportables novelas (revisé algunas por si acaso)

-Warwick Deeping. La Mujer en el Umbral.
Una novela empalagosa y melodramática de lo más insoportable. Una mujer estúpida mata a su repugnante marido, el protagonista descerebrado la ayuda mientras la policía investiga la muerte del mojón y los dos imbéciles huyen.

Demonios, cómo se les ocurre desaparecerse si con eso sólo se demuestra la culpabilidad de la cabeza hueca, sobre esto el autor pone una sarta de excusas ridículas, flojas e inconsistentes con menos base que un castillo de arena, no se resuelve nada de nada, los personajes se pasan de idiotas... tanta tontería contada a uno le desilusiona y le da rabia... y deja de leer.

Para comentar libros dejados de lado:


¿Por qué tan serio?

Y eso es to..., eso es to... y eso es todo, amigos.

Lecturas Abandonadas IV

Sigo con la colección de chascos en lecturas que me estoy llevando últimamente.

-A.J. Cronin. Gran Canaria
No otra vez.
Sí, de nuevo otro chasco con este autor.
Había leído buenas opiniones de este libro así que lo compré apenas lo encontré por ahí.

Ahora viene lo malo:

Tiene un principio aburrido, una manera de empezar que es ideal para lectores muy tercos. Los personajes son antipáticos, el protagonista es un soso, la chica a la que ama es lo más parecido a un florero. Otro personaje femenino es descrito con un feo cuerpo desproporcionado y con una personalidad de lo más repelente. Esta última mujer tiene un hermano quien es un fanático religioso cuya prédica religiosa de puro blablabla y golpes de pecho queda en nada porque se rinde ante la primera mujer que lo tiente.

No se siente empatía por los personajes, a uno no le interesa lo que les pasa y cuando el autor decide eliminar a uno de los personajes es porque se nota que ya no sabía que más hacer con éste... y seguimos bostezando.

Al final sale que la chica florero era casada y es el amor imposible del baboso protagonista que es un médico. Se trata de justificar o excusar la relación adulterina con cuestiones deleznables pero a mí no me hizo ninguna gracia la forma de plantearlo (nada justifica el adulterio y no lo digo por santurronería)

Esto no es Madame Bovary de Flaubert o Ana Karenina de Tolstoi, que son harina de otro lote, con un argumento y resolución mejor planteados.
Llegas al final de Gran Canaria a pura hojeada porque ya la historia te ha importado un comino.


-Daphne Du Maurier. Monte Bravo
Narra la historia de varias generaciones de una rica familia que se dedica a la minería.

Inicialmente parece interesante la historia hasta que la autora saca el tema archirrepetido hasta el cansancio de la maldición lanzada por un enemigo y ahí dejé de leer...

Estoy harto de ese tema de la maldición, de leerlo y/o verlo en las películas: que por ello a los personajes les pasa esto y lo otro, que se queden en la ruina, viudos, huérfanos, desempleados, que mueren así o asá, etc., etc.

Ver la película Lo que el Viento se Llevó o el desaparecido canal Hallmark con su insufrible cargamontón de melodramas y tragedias interminables mató hasta los últimos residuos de mi paciencia con los dramones...

Pues bien, salió lo de la maldición y abandoné la lectura porque hasta podía adivinar lo demás, lo que venía era tan previsible, tan obvio; para remate uno de los personajes es tan repulsivo con su odiosa dependencia emocional, es un idiota que nunca fue un marido para su esposa y un padre para sus hijos sino que buscó casarse con una mujer que sustituyera a su madre porque era un inmaduro... alguien tan incapaz de amar a aguien... que sólo lo odiabas cada vez que lo mencionaban en el libro.

Lo que cuenta posteriormente que sucede en Irlanda con algunos personajes parecía más interesante pero ya todo lo demás me daba igual.

Otro libro de Du Maurier, ¡Adelante, Julio!, sólo lo hojeé porque no me dio ni ganas de leer sobre el tal Julio.


-Nevil Shute. Por Encima de Todo
Aquí pasa el autor de narrar en primera persona y a hacerlo en tercera persona.

Uno cree al principio que quien cuenta va a ser el protagonista pero No, señor. Shute decide que el "héroe" sea un tipo grotesco, de aspecto feo, de un carácter patético y desagradable, y encima en el colmo de la inverosimilitud lo pone como alguien atractivo a las mujeres hermosas.

Según el argumento se investiga sobre accidentes de avión pero uno odia por completo al estúpido y patético pseudo héroe de pacotilla que es viudo y a su hija que tiene la misma gracia de un ladrillo... lo que causa tanta indiferencia que te resbala lo contado.

Ocurre un accidente y entonces el autor decide mandar al diablo a la ciencia y a la investigación de los hechos y recurre a uno de los peores recursos, a un pésimo deus ex machina con el uso del espiritismo.

Sólo te dan ganas de olvidarte de haber leído a saltos semejante mediocridad de novela.


Otra obra de Shute es Gran Aventura que no es nada del otro mundo.


-Hans Ruesch. Policía Militar
Había leído antes del mismo autor la novela Como ser Pobres y me gustó bastante.
Aquí ocurrió lo contrario:

Habla de la policía militar estadounidense que estaba sirviendo en Italia durante la Segunda Guerra Mundial, el protagonista es justamente un policía militar norteamericano quien se enamora de una bonita chica italiana que vivía con su familia en un lugar hacinado...

Hasta ahí no hay problema con lo narrado, sin embargo, una vez que se pasa a describir las situaciones y la psicología de los personajes viene la desilusión: se expone el machismo feroz de los italianos, la falta de capacidad de los personajes de no entender una serie de cuestiones morales, la violencia excusada por la educación machista impartida en los hogares, el adulterio del soldado norteamericano y los actos desagradables que se cometen en éste. Uno no puede simpatizar con los personajes y sus problemas... y dejas el libro.

Muchas veces saber, vivir o haberlo hecho bajo la abusiva autoridad machista hace completamente insoportable leer sobre ella... y no lo soportas porque te la hace recordar.


-Maurice Baring. La Princesa Blanca

Durante la segunda mitad del siglo XIX una joven inglesa llamada Blanca se casa con un noble italiano y sufre durante su infeliz matrimonio. Pasan páginas y páginas en donde la protagonista no demuestra carácter, padece y aguanta las maldades de otros... como las idiotas descerebradas heroínas de las más mediocres telenovelas.

Una mujer tan bella con la personalidad de un florero que no reacciona en nada con lo que le pasa no causa ninguna simpatía al lector, el argumento de esta novela es tan aburridísimo con un desarrollo más lento que una tortuga reumática y el resto de personajes son tan antipáticos, que llegué a la página tal y mi fastidio fue tan monumental... que me harté de la tal Blanca y todo el resto que le sucediera.

De Baring, amigo de Chesterton, estuvo más entretenida su novela Unas Vacaciones.

Lecturas Abandonadas III

Siguiendo con esto de nombrar los libros cuya lectura abandoné y que no recomendaría a nadie.


- León Tolstoi. Sonata a Kreutzer
El título hace referencia a una obra de Beethoven.

Aquí hago una excepción porque es un libro que sí leí de manera veloz aunque tengo que explicarme:

En el 2001 un compañero de clases en la universidad me pidió que le ayudará en un trabajo sobre ética y literatura, le pregunté qué obra había elegido y me dijo que era esta novela de Tolstoi. Busqué información sobre el libro y me dispuse a leerlo para después poder hacer el trabajo sobre el problema ético dentro de la novela.

El libro nos habla de una pareja dentro de una historia de pasiones y celos enfermizos.Terminé odiando al protagonista porque en lo que cuenta sobre él y su esposa se notan todas las exageraciones del autor

Tolstoi carga con todo en una serie de detalles inaguantables y arruina la lectura.

Me harté de leerlo y solté todo el hígado en el trabajo criticando fuertemente al autor y al detestable personaje de Pózdnyshev.

No sé cómo logré terminar de leerlo. Sólo por una ineludible necesidad en ese momento tuve que hacerlo.

No quiero ni volver a hojearlo.

Sólo podría escuchar con gusto la Sonata para violín n° 9 o Sonata a Kreutzer de Beethoven


- Isaac Asimov.Visiones de Robot

Aunque otros lo consideran un buen libro, para mí ha sido cansino y aburrido con todo ese rollo de las leyes de la robótica, la redacción, personajes y el ritmo en los cuentos son insoportables.

Lo dejé de leer porque Asimov casi me mata del tedio con sus Visiones de Robot (DeBolsillo, 2005, 560 pgs) con esta insoportable colección de cuentos con su combinación rollazo de las 3 Leyes de la Robótica: 123, 132, 213, 231, 312, 321 y discusiones sobre las leyes y blablabla.

Abandoné la lectura del libro en la página 160

Otra cosa es leer El Fin de la Eternidad o El Sol Desnudo del mismo autor.


- León Uris. Mila 18
Parecía interesante esta novela sobre la rebelión de los judíos en el ghetto de Varsovia

El autor malogra lo escrito por darle a añadir detalles superfluos, contar las cosas lentamente, avanzar de a pocos y con una historia de "amor" adulterino que no paso ni con purgante aunque Uris haya tratado de excusarla como sea.

Los personajes son inexpresivos, uno no se puede identificar con ellos y sus problemas, el patetismo de lo contado te deja frío...

Aburrido dejas el libro.

Lecturas Abandonadas II

Seguimos:

Hace unas semanas un amigo me prestó un libro de Alberto Moravia llamado...
La Atención. - Me lo llevé y la sorpresa fue de lo más chocante, justo hablaba de uno de esos temas que más detesto leer: el desorden moral o los secretos más chocantes dentro de una familia.
El autor no lo hace entretenido ni desde el inicio, continúa esa línea de fastidio como en El Desprecio (una obra que no puedes leer si estás con depresión o luego de una ruptura amorosa), todo es aburrido y pesado. El protagonista no causa simpatía y lo chocante del tema es porque habla de lo rutinario y el cansancio de la vida de los personajes, esto parece de lo más machacón y tedioso dentro de los libros de Moravia.
Ese tema de los secretos junto con los detalles pesados me hizo no animarme a leerlo por completo.
Tiene otro libro, El Tedio, que justamente hasta por el título evitaré hasta hojearlo.


-Morris West. Las Sandalias del Pescador.- Un ex prisionero ruso es elegido Papa. Se cuenta otra historia paralela. Hay rollos y rollos sobre teología católica, política y sobre la historia de una mujer católica casada con ganas de divorciarse.
¿El autor quería que uno vea con otros ojos el adulterio o qué se le había ocurrido?
En el libro no hay esfuerzo por hacerlo entretenido por parte del autor, es tedioso hasta decir basta y lo dejé

Otra cosa es leer del mismo autor El Abogado del Diablo


-Jan de Hartog. Duelo con un Médico Brujo (The Spiral Road).- Un médico en plena crisis existencial se establece en un pésimo lugar de Nueva Guinea.
Se cuenta su ida y como arregla su vivienda cerca a la selva...
Se hace un flashback y empieza el rollazo de las dudas del médico y sus temores con respecto a cierto médico brujo.
No hay como soportar lo siguiente: el autor hace que uno pierda todas la ganas de leer lo que sigue con el discurso sobre los pensamientos del protagonista, las descripciones cansinas... y uno deja completamente fastidiado el libro y se va a buscar otra cosa más interesante de leer
Revisé el final y no me perdí nada especial.


-Elia Kazan. América, América. Este autor me produce la mayor indiferencia aunque haya dirigido películas o escrito libros.
Simplemente su conducta repugnante durante la persecución política de McCarthy en la década de los 50 en los Estados Unidos me causa un gran rechazo a sus libros o a sus películas.
No me interesa si la novela habla de la emigración europea a América... la hojeé y nada me hará leerla. No era la gran cosa.
No me vengan con lo de la Falacia ad Hominem.


-Dominique Lapierre y Larry Collins. El Quinto Jinete. Un grupo de terroristas amenaza al gobierno de EE.UU. con causar un desastre atómico en la ciudad de Nueva York
Los chantajistas son apoyados por el gobierno libio y exigen una serie de condiciones al gobierno estadounidense con respecto al problema palestino, no dando más que un plazo de 48 horas para que se cumplan sus demandas o sino cumplirán sus amenazas.
El libro empieza con eso, viene una historia del romance entre un policía neoyorquino y una periodista un tanto liberal, y siguen una larga serie de detalles sobre la cuestión de Israel y Palestina.
Se habla del caudillo libio Muammar al- Kadaffi (Gadafi), los esfuerzos del gobierno norteamericano, la policía de Nueva York, etc.
Entonces llegó el momento en que me harté de leer sobre el problema palestino e Israel
No es simplemente que no me interese el tema sino que la saturación noticiosa hace que no soporte hasta tener que encontrarlo en las novelas.
El libro fue dejado de lado.
Le dí su hojeada para ver como termina, no es la gran cosa venida de Lapierre y Collins.
Mejores fueron sus obras como la dedicada a Ghandi y la independencia de la India o la otra sobre el torero El Cordobés.

Lecturas Abandonadas I

Hay un tío en otro blog que se dedica a poner por los suelos a un montón de libros
En algunas cosas tiene razón, en otras se equivoca olímpicamente por ignorancia o prejuicios.
Claro que hay libros malos, pésimos, mediocres, estúpidos, aburridos. En fin, son una reverenda pérdida de dinero y energía

He dejado de leer varios libros porque eran una plasta como éstos:

-Daphne Du Maurier. La Posada de Jamaica. Le da tantas vueltas a una descripción o detalles x que no hay ser que aguante terminar de leer eso.
Hay una película de Hitchcock basada en ese libro.
Tengo otros libros de la autora, espero que no sean como el descrito.


-Alistair MacLean. Cabo de Java. Comienza con la invasión de Java durante la Segunda Guerra Mundial. Siguen una serie de descripciones de personajes y ambientes. Llegas al momento en que se pone pesado hablando del naufragio, de la tormenta y de las olas, y tienes que dejar el libro a un lado antes de que te ahogues de tedio.


-Warwick Deeping. Cenizas en el Hogar. Había leído antes dos novelas de este autor pero aquí llego al límite de mi paciencia con el comportamiento de los personajes. El autor los volvió estúpidos y uno los termina odiando y no soporta seguir leyendo sobre ellos y lo desechas.

-A.J. Cronin. El Castillo del Odio. El libro es un tocho. Hay situaciones y caracterizaciones interesantes pero el autor cree que todos tenemos paciencia para llegar a la página 200 y pico y no se resuelve la crisis vivida por la hija del protagonista, cuando éste que tiene un carácter espantoso la deja abandonada a su suerte. Nos tira una carga de melodrama novelesco algo verosímil en algunos detalles y muy cansino hasta el final, me salté todo para leer como termina y... perdí los ánimos para terminar este ladrillazo.
Es el único libro de Cronin que no terminé de leer entre los que tengo del autor.


-Lajos Zilahy. Los Dukay. Todo iba bien contándonos la historia de la familia húngara Dukay durante la primera parte del siglo XX hasta que al autor se le ocurre cambiar la novela y volverla como un diario de una de las hijas Dukay.Y ahí sí que no hay quien soporte tanto dramón en una simplona historieta de amor imposible.